El Pequeño Ejercito Loco

Al igual que la gran travesía de un libertador, comienza nuestro viaje hacia la patria hermana de Argentina, yo tenía muy poco tiempo de haber llegado al Manifiesto y se me encomendo una tarea muy dificil, por problemas de estudios Patricio Clavero no puede viajar junto a nosotros y tengo la responsabilidad de reemplazar su voz (tarea muy dificil),comienzan los largos ensayos, en fin tenemos el repertorio listo, Teran , Nano, pelao, el nene y yo ya teníamos los bolsos listos para la gran aventura.
LLega el día tan esperado, quedamos en juntarnos en el terminal con todos nuestros instrumentos, todos ya nos habíamos despedido de nuestras familias, todo estaba listo y dispuesto, llegamos cada uno por su lado, esperando al nene que viene desde la sala de ensayo en un taxi con los demas instrumentos incluyendo el charango.
Una vez dentro del terminal nos encontramos con la delegacion de cultura en movimineto de la cual participamos para ir a ese viaje, llega el nano con su papá y el Teran, después vemos al pato que nos viene a despedir, en fin todo era hermoso estabamos muy entusiasmados, pero hay un problema SEÑORES EL PASO ESTA CERRADO POR EL MAL TIEMPO, nos dice un encargado del bus, nuestros animos estan muy mal, SEÑORES HASTA NUEVO AVISO , es lo último que escucho del encargado.De vuelta con todo pero que hacemos ya habíamos llegado con los instrumentos , lo mas lógico es que los dejara en mi casa ya que estabamos mas cerca y era mas fácil para el traslado, en fin todos de vuelta, derrotados descargamos los instrumentos , al llegar mi madre sorprendida por nuestra vuelta tan rápida, en fin hay que esperar hasta que se habra el paso.
Un día , dos días, hasta que se nos informa que viajamos, que alegría por fin se abrio el paso, quedamos todos de acuerdo en juntarnos para el traslado de todo (cada vez que nos devolviamos ibamos dejando algun instrumento por espacio ) llegamos alegres esa mañana al terminal ahora si dice alguien,todos contentos ,eramos mas de veinte personas que viajabamos, comienzan las conversaciones como el manifiesto iba a cargar los instrumentos (el único conjunto que viajo entre trovadores y poetas) estabamos casi listos hasta que llega la voz que ya se me había hecho familiar SEÑORES EL PASO NUEVAMENTE SE CERRO POR UN RODADO, nuestras caras de derrota se reflejaban en cada uno de nosotros, que hacemos todos decían, otros hablaban de viajar no mas si quedabamos atrapados en el paso apechugarían, en fin entre risas con melancolia , salta una idea de Yoanna Retamales, una compañera que tambien iba en la delegacion, existe la posibilidad de viajar en avión, nuestras caras se alegran , pero había un pero, de donde sacamos lo que nos falta, discutimos entre nosotros y al final se decide ir , se le entrega la responsabilidad a Yoanna de encargarse de los pasajes, mientras nosotros de vuelta a mi casa con todo el aparataje, de nuevo mi madre con cara de sorprendida nos dice y uds.ya era un chiste a esa altura ,en fin almorzamos juntos y después ir a la reunión donde se nos daba la noticia de que los pasajes estaban listos.
Pero habia otro problema los días no se coordinaban con los que ya habíamos empezado nuestras vacaciones, entonces se nos dan unos pasajes un día después de que la delegacion se fuese y regresar un día antes, pero en fin ya estaban los pasajes y la aventura comienza su segunda travesía,llegaríamos a Buenos Aires en avión.
LLega el gran día nos juntamos nuevamente en mi casa que a esa altura ya era el centro de operacion táctico del Manifiesto, el Teran llega con una pesa , todos debíamos de pesar nuestro equipaje y comienza la discucion de que instrumentos llevar , por intermedio de un amigo Victor Seves nos contactamos con Orlando Acuña un viejo amigo del Inti ,él les conseguia algunos instrumentos para cuando ellos daban sus conciertos allá ,me contacto con él ,ningun problema me dice con su acento chilenoargentino (pero es mas chileno que nosotros después lo descubrimos).Solucionado el problema de los instrumentos que faltaban nos fuimos al aeropuerto, entre cigarros y cigarros esperabamos el vuelo, mientras pasabamos por policía internacional todos nerviosos ya que el nano recién habia cumplido los 18 años y pensabamos que nos podían decir algo, pero a esa alturas ya no era sorpresa nada,solo queriamos viajar.
Ya en el avión el nerviosismo se apoderaba del pelao quien se aferraba cuando el avión comenzaba el vuelo, todos contentos ,eramos los unicos chilenos entre puros franceses que viajaban tambien a BS. As ,brindamos con un Jote a mas de 2000 pies de altura por nuestro viaje y con vino frances , todos ibamos contentos.
Llegamos aprox. a las 21:00 al aeropuerto de Bs. As. y con la duda ¿quien nos viene a buscar?.y entre la gente encontramos a la Yoanna que nos esperaba a nosotros AL PEQUEÑO EJERCITO LOCO , nos esperaba por que ya habia comenzado un acto en el CENTRO CULTURAL ,en la calle corriente y nosotros cerrabamos el acto.
En dos vehiculos echamos todas nuestras cosas entre guitarra ,sacos de dormir,percusion ,ya estabamos en Argentina, mientras ibamos en el auto de un compañero chileno, el nos iba contanto de la vida cotidiana de ellos allá.
LLegamos al centro Cultural,rapidamente bajamos las mochilas los intrumentos y al camarin, a cambiarnos ropa, con las mantas que estrenaríamos por primera vez en el extrajero, con el nerviosismo de todos y todo siendo muy rapido salimos al escenario, para mi fue la primera vez que cantaba con mis compañeros, se nos presenta y el publico muy cariñoso nos recibe cantamos un solo tema por tiempo no podiamos mas pero ya estabamos alla y cantando al tiro mas encima.
Terminado el acto nos encontramos con nuestro hermano Diego Dana quien nos da la bienvenida, busco un teléfono para avisar que habiamos llegado por fin, que habiamos cantado y que todo era muy maravilloso.
COMPAÑEROS bienvenidos nos dice un amigo del MOVIMIENTO LIBERACION TERRITORIAL (MTL) que era un complejo habitacional donde nos alojariamos mientras estubiesemos allá.
LLegamos al MTL ,era como entrar a otro mundo, nos impresiono el nivel de organizacion de ellos para poder construir sus propias viviendas dignas como todo ser humano se merece, descansamos esa noche .
Al otro día, un día mas en Bs.As.mientras desayunabamos escuchamos las historias de Alcira una gran digente del MTL, como se habían organizado ,despues de conversar con ella nos fuimos a recorrer el centro de Bs.As.
Mientran tanto yo me comunicaba con Orlado por el tema de los instrumentos ,caminamos por Av.Corrientes, recorriendo todas las tiendas, donde encontrabamos discos y libros allí entrabamos, hasta que llegamos al gran Obelisco, nos sacamos la típica foto de chilenos y luego a buscar un lugar donde almorzar, encontramos uno de esos lugares como aca les decimos LA PICÁ, comimos entre mariscos y carnes ,riendonos de como podiamos comer tanto y por tan poco.
Volvimos al MTL y nos informan que tenemos una presentación en el barrio de La Paternal, barrio donde se había criado Diago Maradona.llegamos con nuestras guitarras a una sede del Partido Comunista Argentino donde nos recibieron con mucho afecto, entre empanadas argentinas y vino se genero una rica convivencia ,donde conocimos al Walter ,hijo de un uruguayo exiliado, el cual me enseño la técnica gaucha de tomar mate.
Nos volvimos en una micro hacia el MTL entre los cantos arravaleros del Walter y el canto del pelao recordando muchos temas, recorriendo las callecitas de Buenos Aires cantando el venceremos, Valparaiso de mi amor, entre tantos mas.
Comienza otro día ,con el nene nos pusimos de acuerdo de ir a buscar los instrumentos que Orlando ya nos habia ofrecido, mientras tanto el pelao se iba a una entrevista a una radio, el nano y Teran recorren el centro.
Orlando nos recibe en su laboratorio (tecnico dental) con el nene nos admiramos de la cantidad de instrumentos que el tiene y nos dice BUENO CHICOS SAQUEN LOS QUE NECESITEN, con el nene nos miramos, a esas alturas eramos como niños en una juguetería queríamos llevarnos todo,entre risas el nene escoje un verdadero bombo leguero que era el que nos faltaba, le dejamos en agradecimiento un regalo de Chile y del conjunto, el mientras nos contaba como había llegado a Argentina siendo muy joven y después se llevo a sus padres para vivir cerca de él.
Nos fuimos con el bombo recorriendo el centro, a esas alturas nuestros compañeros ya habían viajado a LA PLATA a una entrevista en una radio y además a encontrarse con Diego Dana, nosotros nos habíamos quedado abajo, ¿que hacemos ? era la duda que teníamos los dos? vamos, nos conseguimos el teléfono de Diego para que nos explicara como llegar ,se nos suman tres compañeros y a la estacion de trenes .
Comenzamos otra travesía, observamos la miseria que no solo existe en nuestro pais sino que en toda América Latina, mientras el tren comenzaba su travesía, mas de dos horas en ese tren .
LLegamos !!! por fin alguien exclama, corrimos a llamar al Diego para que nos fuera a buscar, fuimos a su casa donde se realizo un encuentro muy especial en el cual conocimos al Huacho (quien a estas alturas no recordamos su nombre pero siempre es recordado con cariño como el HUACHO ),entre canto y conversa se genero un ambiente latinoamericanista muy grande, quien le puso el sello de oro o platino fue Gustavo Zurbario quien ya habia tocado con el conjunto en Chile.
Otro día mas, llega el día de nuestra presentacion en un acto especial que organizaba el MTL, llegando asombrados vimos en una pared un afiche con nuestro nombre y la típica foto .
Comienza nuestra presentacion a pesar de todos los detalles técnicos nos sentimos bien, la gente nos recibe con gran cariño, conocimos a la esposa de Galvarino Apablaza quien a esas alturas recobraria su libertad en Argentina.
Entre comidas típicas y conociendo a miles de hermanos se fue desarrollando esa actividad, gente de Chile , de Valpo, de Stgo, Peruanos, Bolivianos y reencontrandonos con Walter y el Huacho estabamos todos felices, todos nos felicitaban por la puesta en escena de nosotros además por las canciones, era una fiesta y como una fiesta no podia terminar sin su MURGA (orquesta típica de Uruguay ) todos bailabamos, el nene en su salsa en la mesa de sonido ,el Teran sacando fotos, el pelao también mientras con el nano tratabamos de inventar algunos pasos para seguir ese maravilloso ritmo.
Al día siguiente quedamos de acuerdo de devolver el bombo que nos habían prestado, además nos esperaban con un almuerzo del cual con el nene no podíamos rechazar, se nos suman el Teran y el nano mientras el pelao se iba a participar a la marcha.
Orlando nos espera en el centro de BS.As. y nos vamos a su casa donde nos esperaba su señora, sus padres e hijos, POR FIN UNA EMPANADA CHILENA decimos, la mamá de Orlando nos tenía preparadas esas ricas empanadas, mientras se desarrollaba el asado ,mientras almozabamos nos contaba su padre del trabajo que realizaba, solo nos falto la guitarra, conocimos muchas historias de ellos de los cual tenemos bellos recuerdos.
LLega el día de regreso, no sin antes celebrar junto a otros amigos como Yamiletti (poeta), quien esa última noche compartio con nosotros entre cantos y poesía,ademas Miguel Angel Romero, quien entre su poesía nosotros cantabamos, fue una despedia mágica.
En la mañana siguiente, temprano,buscamos un taxi, quien se va en él, como pagamos, eran nuestras preguntas, ya el nene se va solo en el taxi con la mayoría de las cosas y los otros en micro o en colectivo como les dicen ellos .
Mientras subimos a la micros de las cuales si hay que pagar con monedas, el chofer me dice que no tiene cambio me descubre mi acento de chileno y me dice UDS. SON CHILENOS, si le contesto yo también que alegría nos dice, comenzamos a conversar con él mientras ibamos rumbo al aeropuerto, de su hijo, de su familia y como buenos chilenos echando la talla en el micro, una foto para su hijo, un abrazo y nos bajamos de la micro .
LLegando empezamos a buscar al nene quien estaba con la mayoria de nuestras cosas y después a la linea area, llegando nos encontramos con la sorpresa de que el personal que carga los equipajes está en huelga y los vuelos no salen...ufff que hacemos ? esperemos no mas no nos queda otra, mientras el nano saca la guitarra y comienza a tocar, el Teran escucha algún cd que compró de Eduardo Falú, el pelao duerme y el nene observa todo el movimento de la gente .
Luego de una larga espera y nadie teniendo peso argentino para avisar a Chile que estabamos retrasados, se escucha la voz de que el vuelo esta por salir, corriendo entre bolsos y guitarras partimos a hacer la fila, corriendo por los pasillos que llevan al avión, nos detienen unas modelos que nos ofrecen un wisky, con el nene no dudamos y nos detuvimos para probar el cortito que nos ofrecían, luego seguimos la carrera para alcanzar a nuestros compañeros.
Ya arriba en el avión nos tiran a la cola de este, pero estabamos allí,y comienza nuestro regreso, el pelao nuevamente aferrado al asiento y con el nene practicando nuestro "chamu inglis" con la azafata, en fin de nuevo a 2000 pies de altura brindamos con el jote .
Llegamos con mas de 6 horas de retraso a Chile y nos esperaban los padres del nano junto a otro familiares, corriendo a un teléfono para avisar a nuestras casas que habíamos llegado por fin.
En fin ya estabamos devuelta en Chile con miles de historias que contar.
Ya estaba en casa junto a mi familia y yo contando la HISTORIA DEL PEQUEÑO EJERCITO LOCO........

Muerte de Victor Jara

TESTIMONIO: BORIS NAVIA.
(Leído en Acto Homenaje a Víctor Jara, Inauguración Escultura de Víctor Frontis Casa Central UNIVERSIDAD DE SANTIAGO (ex U.T.E). 16 Octubre de 2003).-¡A ESE HIJO DE PUTA ME LO TRAEN PARA ACA!.- Gritó el oficial apuntando con su dedo a Víctor Jara, quien junto a unos 600 profesores y estudiantes de la UTE ingresábamos prisioneros con la manos en la nuca y a punta de bayonetas al Estadio Chile la tarde del Miércoles 12 de Septiembre de 1973. Era el día siguiente del Golpe fascista. El día antes, el 11, Víctor debía cantar en el Acto que se realizaría en la UTE, donde nuestro Rector Enrique Kirberg recibiría al Presidente Allende, quien anunciaría el llamado a Plebiscito al pueblo de Chile. ..... Sin embargo, la voz de Allende fue apagada en la Moneda en llamas y la guitarra de Víctor, destrozada por la bota militar en el bombardeo de la UTE, quedaría allí como testimonio más de la barbarie fascista.-
¡A ESE HIJO DE PUTA ME LO TRAEN PARA ACA!. Repitió iracundo el oficial. Casco hasta los ojos, rostro pintado, metralleta al hombro, granada al pecho, pistola y corvo al cinto y balanceando su cuerpo tensado y prepotente sobre sus botas negras..
A ESE HUEVON!. ¡A ESE!! El soldado lo empuja sacándolo de la fila.
¡ NO ME LO TRATEN COMO SEÑORITA, CARAJO! Ante la orden, el soldado levanta su fusil y le da un feroz culatazo en la espalda de Víctor. Víctor cae de bruces, casi a los pies del Oficial.
¡CH’E TU MADRE!. VOS SOY EL VICTOR JARA HUEVON. EL CANTOR MARXISTA, ¡EL CANTOR DE PURA MIERDA!.
Y, entonces, su bota se descarga furibunda una, dos, tres, diez veces en el cuerpo, en el rostro de Víctor, quien trata de protegerse la cara con sus manos, ese rostro que cada vez que lo levanta esboza esa sonrisa, que nunca lo abandonó hasta su muerte. Esa misma sonrisa grande con que cantó desde siempre al amor y a la revolución.-
YO TE ENSEÑARE HIJO DE PUTA A CANTAR CANCIONES CHILENAS, ¡NO COMUNISTAS!. ....El golpe de una bota sobre un cuerpo indefenso no se olvida jamás.... El oficial sigue implacable su castigo, enceguecido de odio, lo increpa y patea. La bota maldita se incrusta en la carne del cantor. Nosotros, apuntados por los fusiles contemplamos con horror la tortura de nuestro querido trovador y pese a la orden de avanzar nos quedamos transidos frente al horror. Víctor yace en el suelo. Y no se queja. Ni pide clemencia. Sólo mira con su rostro campesino al torturador fascista. Este se desespera. Y de improviso desenfunda su pistola y pensamos con pavor que la descerrajará sobre Víctor. Pero, ahora le golpea con el cañón del arma, una y otra vez. Grita e increpa. Es histeria fascista. Y, entonces, la sangre de Víctor comienza a empaparle su pelo, a cubrirle su frente, sus ojos......... Y la expresión de su rostro ensangrentado nos quedaría gravada para siempre en nuestras retinas........
El oficial se cansa y de pronto detiene sus golpes. Mira a su alrededor y advierte los cientos de ojos testigos que en una larga hilera lo observan con espanto y con ira. Entonces, se descompone y vocifera.
¡¿QUE PASA HUEVONES?!. ¡QUE AVANCEN ESTAS MIERDAS!!. Y A ESTE CABRON, se dirige a un soldado, ME LO PONES EN ESE PASILLO Y AL MENOR MOVIMIENTO, LO MATAS, ¡LO MATAS!, ¿ENTENDISTES, CARAJO?!.
El Estadio Chile se iba llenando rápidamente con prisioneros políticos. Primero, 2 mil, luego seríamos más de 5.000.- Trabajadores heridos, ensangrentados, descalzos, con su ropa hecho jirones, bestialmente golpeados y humillados. El golpe fascista tuvo allí, como en todas partes, una bestialidad jamás vista. Las voces de los oficiales azuzando a los soldados a golpear, a patear, a humillar esta “escoria humana” a la “cloaca marxista”, como lo espetan. -Hasta hoy día la gente nos pregunta si los miles de prisioneros del Estadio presenciaron estas torturas de Víctor y la respuesta es que, sólo unos pocos, sus compañeros de la UTE y los más cercanos, ya que el destino y la vida de cada uno estaba en juego- y, además, el ESTADIO CHILE era un MULTIESCENARIO DEL HORROR, de la bestialidad más despiadada. .....Allí arriba un oficial le cortaba la oreja con su corvo a un estudiante peruano, acusándolo por su piel morena de ser cubano. Allá, un niño de unos 12 años, de repente se levanta de su asiento y llamando a su padre corre enloquecido entre los prisioneros y un soldado le descargaba su ametralladora. De pronto un soldado tropieza en las graderías con el pie de un obrero viejo y “El Príncipe”, que así se hacía llamar uno de los oficiales a cargo, desde lo alto de los reflectores que nos enceguecían, le ordena que le golpee y el soldado toma el fusil por su cañón y quiebra su culata en la cabeza del trabajador, que se desangra hasta morir. Un grito de espanto nos sobrecoge. Desde lo alto de la gradería, un trabajador enloquecido se lanza al vacío al grito de ¡VIVA ALLENDE! y su cuerpo estalla en sangre en la cancha del estadio. Enceguecidos por los reflectores y bajo los cañones de las ametralladoras llamadas “las sierras de Hitler” siguen llegando nuevos prisioneros.
VICTOR, herido, ensangrentado, permanece bajo custodia en uno de los pasillos del Estadio Chile. Sentado en el suelo de cemento, con prohibición de moverse. Desde ese lugar, contempla el horror del fascismo. Allí, en ese mismo Estadio que lo aclamó en una noche del año 69 cuando gana el Primer Festival de la Nueva Canción Chilena, con su PLEGARIA DE UN LABRADOR:
Levántate
Y mírate las manos
Para crecer, estréchala a tu hermano
Junto iremos unidos en la sangre
Hoy es el tiempo que puede ser mañana.
Juntos iremos unidos en la sangre
Ahora y en la hora
de nuestra muerte, amen (fragmento)
Allí es obligado a permanecer la noche del Miércoles 12 y parte del Jueves 13, sin ingerir alimento alguno, ni siquiera agua. Víctor tiene varias costillas rotas, uno de sus ojos casi reventado, su cabeza y rostro ensangrentados y hematomas en todo su cuerpo. Y estando allí, es exhibido como trofeo por el Oficial superior y por “el Príncipe” ante las delegaciones de oficiales de las otras ramas castrenses y cada uno de ellos hace escarnio del cantor.
La tarde del Jueves se produce un revuelo en el Estadio. Llegan buses de la Población La Legua. Se habla de enfrentamiento. Y bajan de los buses muchos presos, heridos y también muchos muertos. A raíz de este revuelo, se olvidan un poco de Víctor. Los soldados fueron requeridos a la entrada del Estadio.
Entonces, aprovechamos de arrastrar a Víctor hasta las graderías. Le damos agua. Le limpiamos el rostro. Eludiendo la vigilancia de los reflectores y las “punto 50”, nos damos a la tarea de cambiar un poco el aspecto de Víctor. Queremos disfrazar su estampa conocida. Que pase a ser uno más entre los miles. Un viejo carpintero de la UTE le regala su chaquetón azul para cubrir su camisa campesina Con un cortauñas le cortamos un poco su pelo ensortijado. Y cuando nos ordenan confeccionar listas de los presos para el traslado al Estadio Nacional, también disfrazamos su nombre y le inscribimos con su nombre completo: VICTOR LIDIO JARA MARTINEZ. Pensábamos, con angustia, que si llegábamos con Víctor al “Nacional”, y escapábamos de la bestialidad fascista del “Chile”, podríamos, tal vez, salvar su vida.
Un estudiante nuestro ubica a un soldado conocido, le pide algo de alimento para Víctor. El soldado se excusa, dice que no tiene, pero mas tarde aparece con un huevo crudo, lo único que pudo conseguir y Víctor toma el huevo y lo perfora con un fósforo en los dos extremos y comienza a chuparlo y nos dice, recuperando un tanto su risa y su alegría, “en mi tierra de Lonquén así aprendí a comer los huevos”. Y duerme con nosotros la noche del Jueves, entre el calor de sus compañeros de infortunio y, entonces, le preguntamos que haría él, un cantor popular, un artista comprometido, un militante revolucionario, ahora en Dictadura y su rostro se ensombrece previendo, quizás, la muerte. Hace recuerdos de su compañera, Joan, de Amanda y Manuela, sus hijas y del Presidente Allende, muerto en la Moneda, de su amado pueblo, de su Partido, de nuestro Rector y de sus compañeros artistas Su humanidad se desborda aquella fría noche de Septiembre.
El Viernes 14 estamos listos para partir al Nacional. Los fascistas parecen haberse olvidado de Víctor. Nos hacen formar para subir a unos buses, manos en alto y saltando. Y las bayonetas clavándonos. En el último minuto, una balacera nos vuelve a las graderías.
Y llegamos al fatídico SABADO 15 DE SEPTIEMBRE DE 1973. Cerca del mediodía tenemos noticias que saldrán en libertad algunos compañeros de la UTE. Frenéticos empezamos a escribirles a nuestras esposas, a nuestras madres, diciéndoles solamente que estábamos vivos. Víctor sentado entre nosotros me pide lápiz y papel. Yo le alcanzo esta libreta, cuyas tapas aún conservo. Y Víctor comienza a escribir, pensamos en una carta a Joan su compañera. Y escribe, escribe, con el apremio del presentimiento. De improviso, dos soldados lo toman y lo arrastran violentamente hasta un sector alto del Estadio, donde su ubica un palco, gradería norte. El oficial llamado el Príncipe tenía visitas, oficiales de la Marina Y desde lejos vemos como uno de ellos comienza a insultar a Víctor, le grita histérico y le da golpes de puño. La tranquilidad que emana de los ojos de Víctor descompone a sus cancerberos.- Los soldados reciben orden de golpearlo y comienzan con furia a descargar las culatas de sus fusiles en el cuerpo de Víctor. 2 Veces alcanza a levantarse Víctor, herido, ensangrentado. Luego no vuelve a levantarse. Es la última vez que vemos con vida a nuestro querido trovador. Sus ojos se posan por última vez, sobre sus hermanos, su pueblo mancillado.
Aquella noche, nos trasladan al Estadio Nacional y al salir a la antesala del Estadio Chile vemos un espectáculo dantesco. Treinta o cuarenta cuerpos sin vida están botados allí y entre ellos, junto a Litre Quiroga, Director de Prisiones del Gobierno Popular, también asesinado, el cuerpo inerte y el pecho perforado a balazos de nuestro querido VICTOR JARA. 42 balas. La brutalidad fascista había concluído su criminal faena. Era la noche del Sábado 15 de Septiembre. Al día siguiente su cadáver ensangrentado, junto a otros, sería arrojado cerca del Cementerio Metropolitano.
Esa noche, entre golpes y culatazos ingresamos prisioneros al Estadio Nacional.- .......Y nuestras lágrimas de hombres quedaron en reguero, recordando tu canto y tu voz, amado Víctor, Víctor del Pueblo:
Yo no canto por cantar Te recuerdo Amanda
Ni por tener buena voz la calle mojada
Canto porque la guitarra donde trabajaba Manuel
Tiene sentido y razón Manuel
Que no es guitarra de ricos Ni cosa que se parezca Mi canto es de los andamios
Para alcanzar las estrellas (fragmentos)
Esa misma noche, ya en el Nacional, lleno de prisioneros, al buscar una hoja para escribir, me encontré en mi Libreta, no con una carta, sino con los últimos versos de Víctor, que escribió unas horas antes de morir y que el mismo tituló “ESTADIO CHILE”, conteniendo todo el horror y el espanto de aquellas horas. Inmediatamente acordamos guardar este poema. Un zapatero abrió la suela de mi zapato y allí escondimos las dos hojas del poema. Antes, yo hice dos copias de él, y junto al ex Senador Ernesto Araneda, también preso, se las entregamos a un estudiante y a un médico que saldrían en libertad.
Sin embargo, el joven es chequeado por los militares en la puerta de salida y le descubren los versos de Víctor. Lo regresan y bajo tortura obtienen el origen del poema. Llegan a mí y me llevan al Velódromo, transformado en recinto de torturas e interrogatorio.
Me entregan a la FACH y tan pronto me arrojan de un culatazo a la pieza de tortura, el oficial me ordena sacarme el zapato donde oculto los versos ¡Ese zapato, cabrón!!! Grita furibundo. Su brutalidad se me viene encima. Golpea el zapato hasta hacer salir las hojas escritas. Mi suerte estaba echada. Y comienzan las torturas, patadas, culatazos y la corriente horadando las entrañas, torturas destinadas a saber si existían más copias del poema. Y ¿porqué a los fascistas les interesaba el poema? Porque a 5 días del golpe fascista en Chile, el mundo entero, estremecido, alzaba su voz levantando las figuras y los nombres señeros de SALVADOR ALLENDE y VICTOR JARA y, en consecuencia, sus versos de denuncia, escritos antes del asesinato, había que sepultarlos.-
Pero, quedaba otra copia con los versos de Víctor, que esa noche debía salir del estadio.
Entonces, se trataba de aguantar el dolor de la tortura. De la sangre. Yo sabía que cada minuto que soportara las flagelaciones en mi cuerpo, era el tiempo necesario para que el poema de Víctor atravesara las barreras del fascismo. Y, con orgullo debo decir que los torturadores no lograron lo que querían. Y una de las copias atravesó las alambradas y voló a la libertad y aquí están los versos de Víctor, de su último poema, “ESTADIO CHILE”:
(fragmento) Somos cinco mil
En esta pequeña parte de la ciudad.
Somos cinco mil
¿Cuántos seremos en total
en las ciudades y en todo el país?
¡Cuanta humanidad
hambre, frío, pánico, dolor,
presión moral, terror y locura!.
Somos diez mil manos menos
que no producen
¿Cuántos somos en toda la Patria?
La sangre del compañero Presidente
golpea más fuerte que bombas y metrallas
Así golpeará nuestro puño nuevamente. CANTO QUE MAL ME SALES CUANDO TENGO QUE CANTAR ESPANTO ESPANTO COMO EL QUE VIVO COMO EL QUE MUERO, ESPANTO. Estos versos recorrieron todo el planeta. Y las canciones de Víctor, de amor y rebeldía, de denuncia y compromiso, siguen conquistando a los jóvenes de todos los rincones de la tierra.
El oficial fascista que ordenó acribillarlo debió quedar contento con su crimen, pensando que había silenciado la voz del cantor, sin saber que hay poetas y cantores como VICTOR JARA, que no mueren, que mueren para vivir, y que su voz y su canto seguirán vivos para siempre en el corazón de los pueblos.
Este es mi testimonio y a ustedes se lo entrego queridos compañeros.- BORIS NAVIA